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Foros > Teatro Experimental - Proyecto Creación Colectiva

#1 John Jairo Rodríguez Saavedra Publicado el 05/06/2003 a las 03:39:07 Lecturas Dramáticas

(Sugerencia de un texto coro para una lectura dramática en un parque al aire libre)
Escríbanme, quiero saber qué opinan del texto y si es posible experimentar desde allí


DIANA SOBRE LAS PAREDES


No me gusta que escampe. Sólo los gritos de lluvia en la noche errática tienen vida. Diluvio doméstico afuera y adentro las manos que escriben palabras inertes. Bogotá llueve desde sus entrañas, envuelve con humedad los pastos y los tejados. Abruma la lluvia y no me gusta que escampe. Ni un momento de estos fuera el mismo si termina la tormenta. Porque ya es tormenta a la once y cincuenta y tres de la noche. Todo duerme y el alma descansa. Y los muertos descansan más por estar muertos. Las mesas están limpias, sin un plato sin un pan y los semáforos cambiando de color: amarillo, rojo, verde. Y Azul mi corazón. Casas moribundas con las luces apagadas y apagado el corazón azul. No sé dónde está la filosofía de la noche. La busco en los libros, en los silencios, en los diarios pero no hay filosofía, no hay nada. El tecleo de la máquina se siente también como un aguacero. Que no escampe, que no pare el sonido de las gotas ni el de las teclas. Nadie sabe que estoy describiendo una noche de Bogotá desde mi insomnio y desde una parte de Bogotá, desde cualquier sitio se puede describir una noche. Desde la noche. Desde la oscuridad o la alegría de haber no cerrado los ojos para ver tanta hermosura. Nunca más los transeúntes en los andenes por ahora. Somos otros los que damos paseos bajo la lluvia cuando estamos. Y por ahora no estamos, somos simples vigilantes de la aurora. Florecitas muertas con los tallos secos. La densa niebla en el cielo esconde los pájaros. Ni los insectos se asoman. Debe ser porque tienen frío o están tristes. Un cigarrillo para la incertidumbre, aunque no la calme, aunque no la extinga y un tinto para el cansancio. Mi sombra es la de un perro de pelaje sucio casi plomizo. El amor pasa en un taxi con los focos apagados disfrazado de muchacha pintado los labios de rojo sangre. No hay amor ni penas ni descanso. La puerta desprende un olor a lirio infantil. A veces una sola hora basta para resucitar o un segundo para terminar con todo. Con los recuerdos, con las maletas, con los apegos y las flaquezas. Por lo menos me veo más humano que ayer. Nada me espera y por eso no llego ni temprano ni tarde. ¿Hacia dónde?, ¿Desde dónde?. Enfrento la noche con cobardía, sentado, tranquilo en una silla prestada. La ciudad parece un árbol de Navidad con lucecitas de colores. Noche de paz. Y yo un rey mago del pesebre sin regalos. ¿Dónde estará M.? Yo sé que en mí pero ¿a dónde? No lo sé pero ella no es de esta noche y yo no soy de ella. Miro al espejo de reojo sin encender la luz. Veo lo mismo: mi cara jugando a salir del cuadro y parte de mi cuello, el lado del lunar no, el otro lado el de los besos. No luzco formidable, no luzco bueno ni luzco malo porque para eso se necesita luz y no la tengo. Tal vez sería otra cosa en Buenos Aires aun sin luz sería otra cosa. Por eso leo a Borges y no a Neruda. Por eso no me gusta que escampe, no me gusta que se acabe la tormenta. Cierro los ojos y ya estoy en otro lado y las cosas son distintas. Lluvia continua vagando sobre mi piel imaginable, sobre mi anatomía ininteligible. Pero ¿dónde estará Vanessa?, ¿Escondida tras las paredes?.

John Jairo Rodríguez Saavedra
Colombia
#2 PublicidadPublicado el 09/12/2016 a las 22:48:37 Publicidad

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